el septimo dia

cómo son de tristes los domingos.
con esos aires tan tibios y pegachentos.
solo para editar la historia de la semana, que mañana al abrir los ojos será renovada.
con mucho estupor habra que volver a las cobijas y poner la cabeza en la misma funda que durante siete días acaparó todos mis desvelos. en la misma almohada que veintiún años ha entrapado mi sueño. en ese colchón que ha sido impregnado de vómitos, libros, fiestas, ropa y conversaciones telefónicas de por las noches.
ese encierro que es el domingo. entre la escoria y el restrojo de todo lo que no se quiere ser. lo sucio, lo solo, lo estático y lo cómodo. lo muerto.

prefiero los lunes.